Рассказка о душе

Перемещая тело
в пространстве среди прочих,
Душа пока не знает,
когда наступит срок.
Летает неумело
и молится не очень,
то спится допоздна ей,
то пусто среди строк.

Идёт себе невольно
на поводУ у плоти.
Ей, мягкой, бестелесной,
скучна такая связь.
Оно ж…,
то ему больно,
то тяжко на работе,
то шее слишком тесно,
то мордой – прямо в грязь…

Бузит, видать, без меры,
за то – и век короткий.
Душе бы поднапрячься,
чтоб вышел человек.
Зажечь в нём искру веры,
не дав сгореть от водки.
Слепой да будет зрячим!
Но труден этот бег…

Всё кажется ей, глупой,
что вечны эти муки,
то лень прилипнет кожей
то воется с тоски.
Но тело врежет дуба,
лишь жизнь опустит руки,
и спросит свЯтый Боже
про все её деньки.

«Ну, бедная Душонка!
Кого-нибудь любила?
Дорогу освещала
кому-нибудь впотьмах?
Пропела ль песню звонко
иль суть свою забыла
и в пятках проторчала,
переживая страх?

Давай ко мне с отчётом,
бывала ли ты щедрой?
Как часто говорила
с другою раз на раз?
Кому твои заботы
пришлись попутным ветром?
Ответь-ка мне, будь милой,
не опуская глаз?»…

А что ж она? В потёмках
средь душ чужих бродила,
не думая от века,
на что она нужна.
И, видно, работёнка
была ей не по силам,
раз добрым человека
не сделала она.

Ей станет вдруг неловко
и стыдно за поступки.
Хотя, скорей за то, что
так много проспала.
Состроит скорбно бровки,
в обиду сложит губки,
напустит краски в мочки
и – в ад… гореть дотла…