Улица мёртвых наркоманов

В каждом городе и в каждой стране
Есть та улица, что смертью зовётся,
Люди гибнут не в бедности, не на войне,
Не для всех на ней место найдётся.

На ней гибнут лишь те, кто себя позабыл,
Смертный яд пустив себе в вену, -
Тот, кто душу всю продал за эфедрин,
Тому место на улице смерти.

Днём она, как и все: переулки, щиты,
Но как только спускается вечер,
На неё, вдруг, слетаются, как мотыльки
На горящие, яркие свечи...

В первый раз опалив свои крылья они
Возвращаются вновь на то место,
Чтоб увидеть огонь от горящей свечи,
А возможно и встретить взгляд смерти.

Жаль, что участь подобных людей такова,
Слишком поздно они заметят, -
Ничего не изменишь, коль решила судьба
А они всё летят, крылья вновь опалить...
И всё так же наивно верят.

Чтож ты друг приуныл с банкой пива в руке,
Или вспомнил о тех, кто когда-то был рядом?
Кто с тобой кайф делил и беду разделил,
Жизнь свою разбавлял белым ядом.

Ты идёшь по той улице, где жили вы все,
Кто-то занял уже своё место
Но не в жизни и даже не в чьей-то судьбе,
А на улице с именем смерти.

Выпиваешь немного за всех...
Помянул...хорошо, - но пора бы подумать,
Что ты скоро займёшь своё место средь тех,
Кого помнишь лишь ты,- никогда не забудешь...

Если б знал ты тогда, что спустя лишь два дня
Ты найдёшь свой конец под колёсами волги,
Если б знал ты, что жизнь твоя коротка,
Только в ней ничего не нашёл ты.

Ну а ты всё бредёшь, не смотря на часы,
Банка пива пуста и пустые карманы,
И в ответ на все мысли просто молчит
Твоё бремя,- судьба,- участь всех наркоманов.


PS: Вдохновлённая сюжетом книги Кирила Воробьёва "Низший пилотаж".