Счастье?

                Счастье?


                Не существует пути к счастью.
                Счастье – это и есть путь.
                (с) У. Дайер



Безлюдный запах остывающего асфальта, прозрачный воздух, в который можно теперь провалиться. Запах ночи, смешанный со звуками спящей погоды. Шуршание листьев, будто эхо, разносящееся по ближайшим улицам. Оно окутывает фонарные столбы и врезается в их тусклый теплый свет, разгоняя толпу мотыльков, кружащих под ним. Трепет их мягких крыльев слышен за километры асфальтовых рек. Он тянется к звездам и, повинуясь ветру, врывается в окно, со свистом отдергивая штору.

Седой запутанный дым, струящийся из сигареты. Запах кофе, тлеющей табачной бумаги. Из комнаты тянется едва уловимый, но хорошо знакомый запах чистых волос, сладкий аромат ключиц, спускающийся ниже и пропадающий где-то под одеялом.

Попытки сохранить в своей памяти все запахи и ощущения этой ночи. Дымку мечты, смешанной со сном. Кажется, можно дотронуться до этих ключиц, прикоснутся к волосам, примоститься рядом, в изгибе любимого тела и всю ночь дышать в один ритм с лежащим рядом счастьем.




Как много можно получить.
Просто закрыв глаза.