Прошу вас, достаньте свой пистолет,
Свободный во всём ото сна,
И всадите мне пулю прям помеж глаз:
Меня просто вскрывает весна.
С рожденья – на стол, и в смерти – на стол,
И сейчас я лежу на столе.
И вижу, как скальпель вонзается внутрь,
Льётся раствор в 900 промилле.
Хлещет из раны не кровь и не плазма:
Потоками счастья замазало стены.
Пульсирует сердце так быстро и странно,
И с губ слетает прибрежная пена.
Восходы, закаты, морги, роддом
Поют свои песни без всякого слова.
На столе лежит каждый, а сверху – весна
Вас вскрывает снова и снова.
Вас открыли для плановой вставки любви.
Вас не спросит весна разрешенье.
Теперь медленно тикает бомба во мне
И нет никакого спасенья.
ECHO 11
© Copyright: Дорошко Владимир, 2010
Свидетельство о публикации №110073100467
Свидетельство о публикации №110073100467
Рецензии