Икона, тусклые свечи, поломанная сигарета,
Холодный ободранный вечер- разве мечтал ты об этом?
Окна уже не потеют, дождь обходит твой дом стороной-
Зелёные глаза смерти всегда были рядом с тобой.
Шорох простуды катит, сохнут губы, зной,
Белая стонет скатерть- дыбится долгий вой.
;Россыпью падает тело- разлагаясь на этажи
Жизнь обрывает смело- дыхание купленное за гроши.
Грянет объёмно печаль- граждане, что же это?!-
Нервы, как ржавая сталь
Волосы- бледного цвета.
Возрастом- едва ли сорок,
Но и кожа меняет свой цвет
;На морщинистое сочленение
;;Прожитых ею лет.
Икона, тусклые свечи...
© Copyright: Бро Броговски, 2010
Свидетельство о публикации №110073101847
Свидетельство о публикации №110073101847
Рецензии