Без-обидное

Частой дробью, мелкой дрожью,
словно беглый - от погони,
дождь спешит по бездорожью;
жизнь лежит как на ладони –

черной фишкой, белой мышкой;
перед мышкой – корка хлеба.
Шпиль столичной телевышки
якорем заброшен в небо –

в облаках пробита прорубь.
Нас штормит и лихорадит...
Слово вылетит как голубь
из ковчега: «Бога ради...»

А вернется - выдох эха,
запах брома, ропот грома...
И не слышно в доме смеха...
Да и, в общем, нету дома.

Есть просторное жилище
(по былым совковским меркам),
где сквозняк из окон свищет,
воздух криком исковеркан.

Холод там живет в чулане;
страх таится за буфетом;
кот лохматый на диване,
червь раздора под паркетом.

Но из окон – что за виды!
С высоты многоэтажной
я пущу свои обиды
самолетиком бумажным,

прямо в зеркало асфальта.
В зазеркалье, через годы,
их накроет слой базальта
магматической породы.

Дождь закончится, и тучи
Разойдутся: станет легче...
В самом деле, станет лучше...
Что ж ты плачешь, человече?