Ты мне приносишь зрелые плоды –
Простую красоту свою и злобу,
И взгляд, в котором отсветы беды,
Чтоб я на всем железом выжгла пробу –
«Достойна!» Но помилуй бог, чего,
Ведь все поэты прокляты от рода,
И все, что у меня есть своего, –
Пустая леденящая свобода?
Ах, нас никто не милует с тобой,
В твоих руках поднос для подаянья,
А я сквозь город проношу домой
Смиренные сокровища изгнанья.
Ты говоришь, что лжива я во всем,
Мертва, да и в лицо тебя не знаю.
Неправда, бог чертил тебя углем,
А я за ним сквозь слезы повторяю.
Живем в горящем городе нужды,
Идем в огне и дышим черной пылью.
Крылатая наперсница беды,
Себе иль мне выламываешь крылья?
Ты мне приносишь зрелые плоды
© Copyright: Натали Зайцева, 2010
Свидетельство о публикации №110073003495
Свидетельство о публикации №110073003495
Рецензии