Пули навылет. Прошило всё тело.
И десять контрольных, но я ещё жив.
Она улетела, она захотела,
Чтоб было все так, но я не убит.
Я тихо мерцаю
Бледный на красном фоне,
При свете звезд и криках Луны.
Да, Луна не немая,
Но не знают кроме
Меня - всё чаще звучит она криком совы.
Она свисает и жадно выпивает
Томатный сок стакана моих губ,
Она вскрывает и мешает,
Она жует и выжимает,
И слизывает взбитую кровь.
А я оголтелый труп.
И вот я пытаюсь встать и смеяться,
Но горло производит лишь сдавленный хрип.
И я вижу на кончиках своих пальцев
Синие силуэты цифр.
Да, кажется, мне знаком этот номер,
Но я мертв и должно б всё равно...
Но вдруг опять вспоминаю
И умираю еще и еще.
Номер в порядке бреда
© Copyright: Александр Киселев, 2010
Свидетельство о публикации №110073003126
Свидетельство о публикации №110073003126
Рецензии