Прости

за то, что вышла не игра
легкого романа не случилось,
за то, что я сдаюсь на милость
неповторимого вчера.



Прости

Прости, за то, что ты меня спасла,
За то, что я почти поверил в чудо,
За ночь любви, за сказочное утро,
За то, что отпустил, а ты ушла.

Прости за теплоту любимых губ,
За твоё «Глупый…» тихо мне на ухо,
За твои руки, что нежнее пуха.
И что с тобою может быть был груб.

Прости за то, что ты мне стала близкой.
За то, что не давал спокойно жить,
За то, что было и могло бы быть,
За то, что жизни без тебя не мыслю.

Прости, за то что не могу пока уйти
За то, что не могу тебя не видеть
И за все то, чем мог тебя обидеть,
Признав, что я слабей своей любви.

Прости, что стал бояться вечеров,
Что сам себя я снова стал бояться.
Прости, за то, что я хочу признаться,
Что ты не покидаешь моих снов.

12/02/2007




*Не претендуя на оригинальность. Прототипом для подражания послужило стихотворение, отрывок из которого я использовал в качестве эпиграфа. К большому моему сожалению, мне так и не удалось установить кто его автор. Если подскажете, то буду благодарен.