Внесезонное

Тишина  в  тишине  не  приходит  ко  мне  .
Тишина  избегает  меня  .
Но  приходят  Стихи  -  невесомы  ,  легки  ,
И  садятся  со  мной  у  огня  .



Весна  моя  47  -  я  .  .  .  Или  17  -  я  весна  ?
А  я  как  прежде  уплываю  -  во  сне  .  А  впрочем  не  до  сна  .
А  я  как  прежде  обездолен  приходом  утренней  зари  ,  и  духом  волен  ли  ,  неволен  листаю  лет  календари  .
 А  я  как  прежде  -  синим  маем  хочу  на  розовом  коне
 (  метелью  белой  осыпаем  )  промчаться  по  своей  весне  .  .  .  Хочу  .

Но  будет  утро  ,  будет  вечер  .  И  крепок  призрачный  мираж  .
А  мы  с  Тобой  уже  не  дети  ,  и  сей  привычный  антураж  -  на  швах  Зимою  крово-
точит  , мокрея  в  плотности  своей  .
Здесь  пульс  Апреля  обесточен  в  мерцаньи  жёлтых  фонарей  .  Здесь  майский  снег
присыпан  тмином  продрогших  мартовских  надежд  и  пахнет  вереск  у  камина  теплом
покинутых  одежд  .

Здесь  Память  -  трафаретом  боли  ложится  в  краденный уют  .
Здесь  ходят  в  гости  ,  бродят  в  поле  ,  но  чаще  -  беспробудно  пьют  ,  припав
иссохшими  губами  к  сей  Чаше  веры  и  тоски  .  А  где  -  то  там  -  над  головами
плывут  в  Россию  косяки  свободных  птиц  ,  крылом  касаясь  -  всех  нас  , прико-
ванных  к  земле  .
А  души  наши  проростают  листком  зелёным  на  стволе    родных  берёз  -  в  краю
далёком  ,  где  нашей  юности  весна  .

Не  от  того  -  ли  сердцу  плохо  ?
Не  от  того  -  ли  не  до  сна  ?!