кровью ушедших минут

Кровью ушедших минут
пишешь картины дней.
Ах, это ты, Брут!..
Впрочем, не будет больней,
как не дано стать
младше на целую жизнь.
Мне б по реке, вплавь,
а не терзать высь
молнией ярких снов,
чтоб пережить ночь.
Ты - сын Небес, богов,
я же - Земли дочь.


Рецензии