Ах, налетела, закружила наша осень,
Мы пожелтели, облетели лепестки.
Ко всем приходит, хоть никто не просит.
Не избежать, и плачь или молчи.
Вот ты упал, пожухлый, некрасивый,
Трухою стали лепестки твои.
И погибаю рядом я, любимый,
Как будто никогда мы не цвели.
Но мы цвели, и нас любило лето.
Я все забуду, превращусь в труху.
Все переменчиво, конечно в мире этом,
Но лучше ль бесконечно? Не пойму.
Ах, налетела, закружила...
© Copyright: Лия Брагина, 2010
Свидетельство о публикации №110072905863
Свидетельство о публикации №110072905863
Рецензии