Книжный демон

На древних фолиантах пыль стирает детская рука.
На кожаной обложке надпись на иврите.
Откинув быстро голову назад прищурится слегка
Таинственная леди Флора-Маргарита.
"Читай" - кивнет. В немом испуге замирает
Служанка-девочка. И вот уж полночь бьет.
Слуга приказов никогда не обсуждает,
Но что же делать ей?
Шагнуть назад? Вперед?
"Я не умею, ваша светлость ..." - пролепечет.
И как ни странно госпожа ничуть не зла.
Она приглушит лишь пока сиянье свечек,
И проплывет в своем наряде от стола
До шкафа грозного с пугающими страстно,
Как филин уханьем, скрипящими в ночи,
Большими дверцами.Немного нам неясно
Зачем ей девочку об этом вдруг просить?
Богиня замка, коронована собою.
Добра? Ни капельки. Сурова? Никогда.
Она таинственно рожденна быть другою.
Вне категорий. Чуть дымящийся бокал
Налит кровавый, пунш стремится разлететься.
Там Маргарита искушает свое сердце.
И вдруг исступленно кричит "Давай, давай!
Читай, негодница, немедленно читай!"
И в онеменье леденящем тихо души,
Идя неслышно, прикрывая только уши,
От страха тошного служанка чуть жива.
Она листает. Непонятные слова.
И вдруг огонь в камине тихо угасает.
Мигнув уныло свечи тоже погибают.
И не торопится спасти её рассвет.
Сейчас лишь мрак ей приоткроет свой секрет.
Рубин из капельки растет на дне ладони.
А Маргарита с замиранием всё ждет.
Служанка? Обморок. Да кто про это помнит.
Спеша к судьбе она шагнет через нее.
Рубин растет, дрожит как плод во чреве бездны.
Его таинственный пространен силуэт.
Ей эти всполохи как-будто только лестны.
Она не ведает таящихся в нем бед.
Восстал из ада демон старой пыльной книги.
И он не раб, и не волшебник, он другой.
Он лишь рубин пока. Во тьме как искра виден.
Но заслоняет он неволею ей боль.
И вот пред ней стоит высокий, удивленный
Будто не демон, а заблудший ночью гость.
Она глядит впиваясь  взглядом так влюбленно,
Как пес впивается в отобранную кость.
И демон книги не спешит. Чего он хочет?
И Маргарита чуть жива молчит пока.
Он обволок ее дыханьем терпким ночи.
Неумолимо поднялась его рука.
Потом ... Скитанья. Зло умножено. А Флора?
Всё в том же мороке летит за ним как тень.
А Демон книги ... Он по-прежнему не понят.
Она влюбилась. Позвала. О прочем - лень.
И кто же зло на деле? Демон или дева?
Любящий страстно или жаждущий понять?
Он убаюкает сейчас ее напевом.
Он будет радовать. Он будет и страдать.