Два фотографа

Цепкими пальцами, впиваясь в искусство,
Карабкаясь вверх к леденящим звездам,
Смеясь на публику, невыносимо грустно,
Разрывать на части в сердце шаткие гнезда.

Из жизни вычеркнув, но рядом оставшись,
Невыносимо сильно нужно драться,
Ежедневно во сне, и к обеду проснувшись,
С невидимым и беспощадным в себе сражаться.

А слезы предатели, лишь на чужие эмоции,
Бросаются искренне и горько-горько,
Лишь за спиною меняя локации,
Птичка из объектива горланит громко.

Немного серости, а может яркости,
В глазах отчаянье, но лишь за скрытностью,
А фото чистое, в душе лишь ярости,
Намного больше, чем с виду в бытности.

Щелчок – эмоция, и взгляд направленный,
Фотограф искренний, да мутный вроде бы,
Щелчок – эмоция, и взгляд затравленный,
Кричит со стульчика: а мне бы в небо бы!

Мы с ним за руку шли, в глазах смеялись,
А в сердце прятались, под сотни масками,
Все спрятать думали, все скрыть старались,
Фотограф, ночь рисует красками.

Два объектива, и сумки рядом, болтались дружненько,
Мы шли за руки, и мы боялись, друг друга скрытности,
Ведь день проходит, стремимся живенько,
А по утрам, как просыпались, бороться в бытности.

За время долгое, давно знакомое,
Глаза влюбленные, вот только черные,
И вроде старое, но все же новое,
И мы за руки, для мира – вороны.