Окурок в руке моей медленно тает.
Его пальцы ласкают мои и целует мой рот.
Я живу, я курю его - он умирает,
Я умираю, он тлеет – и этим живет.
Мы выходим по модулю равными
Мы выходим похожими до безобразия.
Мы не строим на жизнь ни иллюзий, ни планов –
Мне на это не хватит сил, а ему – даже разума.
Он чем-то похож на лимон и на кофе,
Он так же портит эмаль на зубах.
Я гляжу, как течет его дым – его кровь
И пускаю по ветру его истлевающий прах.
Он летит на асфальт, как козел отпущенья,
Зацепляясь за ветви деревьев в надежде спастись.
Но Ashes to ashes и вот дворничиха с сопеньем
Сметает его к остальным, уж закончившим жизнь.
Меня тоже когда-то сметали,
Докурив до истлевшего фильтра.
И ветра по асфальту гоняли,
Обдирая оранжевый свитер.
И прохожие наступали,
И, не глядя, в меня плевали.
А теперь - вот он я, смотрите!
Пока фильтром не стали сами.
Окурок
© Copyright: Игорь Батанов, 2010
Свидетельство о публикации №110072900343
Свидетельство о публикации №110072900343
Рецензии
Супер! Очень классная метафора, слова острые, все как я люблю!!
Ковровский Парень 06.12.2010 10:48 • Заявить о нарушении
Ковровский Парень 06.12.2010 10:48 • Заявить о нарушении