Без названия
Топились, травились, под окнами шлялись.
Теперь не влюбляются больше поэты,
Не пишут канцоны, не пишут сонеты,
И воют под окнами только сирены
Не то «Мерседесов», не то «Ситроенов».
А жаль. Ведь поэты так пылко любили,
Как вряд ли любить будут автомобили.
************
Свидетельство о публикации №110072902781