Спирохета в маске

Я родился бледнолицым.
В маске крашенной под глину.
С той поры сижу в темнице,
И, похоже, в ней же сгину.

Свет в окне, зарешечённом,
Отражается от маски.
На простенке закопчённом -
Все оттенки чёрной краски.

Почему сижу в застенке?
Потому что всех опасней?
Слышу стражи в пересменку
Обо мне слагают басни.

Вижу ласковые руки.
Помню звёздные рассветы.
Я пройдя сквозь ад и муки
Стал похож на спирохету.

Гриб стенной, в сырых каменьях,
В сочленения врастаю
С мылом в  собственных сомненьях,
Свою Душу полоскаю.

И вынашиваю планы:
Как пробиться через стены…
Сквозь железные экраны,
Сквозь грязищу по колено.

В крепость извести вгрызаясь
Острым краем своей маски.
Я к тюрьме своей ласкаюсь,
Обитая в мраке сказки.

Но берут меня под мышки
Прошлых красок архаизмы.
И на карту ставят фишки,
Эти годы моей жизни.

И заточенным кинжалом
Мне гортань перерезают…

Наконец-то светом алым
Краски дня меня пронзают.