L. S. D

Вынырнув из колодца снов,
размешав гениальность в палитре,
Сальвадор пробовал на вкус художественную волю.
Он только что дотронулся до основ
и хотел поделиться открытием с Федерико,
но Федерико спал, сомкнув руки за головой.

Сегодня Сальвадор был поэтом –
он сочинил пьесу
на божественно чёрном холсте.
Пьеса имела успех у него самого, и поэтому
под бодрые аккорды "Марсельезы"
отступили в глубины психики фантазии о Христе.

Сальвадор видел себя в этой пьесе:
уставший, растолстевший, галантный
старик в фотокамеру вечно корчится
для очередного номера очередных "Парижских известий",
на кухне прыгает беременная Гала
и гудит улей маленьких сальвадорчиков.

Затем калейдоскоп картинок стал меняться:
канкан, сигары, виски со льдом, коктейли,
"Мулен Руж" с тысячью ножек и масок,
гениальный король изнеженной ****и Франции,
пьяные вечеринки в компании Бунюэля,
хмельные выставки под руку с Пикассо.

Иногда в голове Сальвадора царапались крики,
которые тот обсуждал с доктором Фрейдом,
их совместными психоаналитическими исканиями
Сальвадор хотел поделиться с другом Федерико.
Но Федерико уже спал, сомкнув руки на грудной клетке,
под пулемётным фонтаном больной Испании.

2010-07-26-28