Перо не пишет новых строк...

Перо не пишет новых строк,
Я выжат, как лимон, до боли,
И музыку создать я не готов,
Чтоб песни петь о нашей скорбной доле.

Мне в детстве не давались в школе ноты,
Упрямо не хотел я их учить,
Откуда ж знать мальцу, на самом деле кто  ты,
Чтоб нужное к таланту получить.

Сейчас, пройдя полжизни по дороге
Не той, которой должен был идти,
Волнуюсь жутко я в немой тревоге,
Надеясь быстро этот путь пройти.

Как жаль талант, который губит глупость,
Как жаль годов, которых потерял
Я полтора десятка, свою скупость
На знания, что в детстве не впитал.

Сейчас тружусь, чтоб наверстать обратно,
И глажу неумело гриф рукой,
Прошу не понимать меня превратно –
Я жизнью жил, но всё-таки не той.

Зачатки творчества во мне узрела мама
И говорила о таланте и пере,
Но рукописи сгинули средь хлама,
И догонять теперь придётся мне.

Писать я пробовал роман, когда мне было восемь,
В двенадцать выдал на гора свой первый стих,
Была потом в моей душе одна седая осень,
Когда я сердцем говорил, но всё ж потом затих.

Тогда мне было восемнадцать, водку пил и плакал,
Любимой девушке отправив первые стихи,
Расстались с нею мы тогда, и я любовь не прятал,
Все чувства мои были ей дотла разорены.

Я на тринадцать лет забыл о творчестве и славе,
Корпя над бизнесом своим с зари и дотемна,
Пока не привела тропа к моей любви – забаве,
И словно я прозрел  тогда, узрев мир из окна.

Мне рифма в плен сдалась, как будто между нами
И не было всей пропасти прожитых порознь лет.
Я, словно опытный жонглёр, легко кручу словами,
И позабыт в столе давно мой чёрный пистолет.

Я вижу мир, но вот глаза мои уже совсем другие,
Не те, к которым я привык, стараясь раньше жить,
Так удивляюсь я всему: вокруг живут живые,
А не теней мир краше перед нами хочет быть.

Пусть и светлее на душе значительно мне стало,
Тревожит мысль меня одна и душу когтем рвёт,
Жить с тобой порознь для меня – ужасно, дико, мало,
И лишь с тобой мне хорошо, совсем наоборот.

                Декабрь 2009г.