Пороков много у меня...

 Пороков много у меня, но всё же....
 Одних я выскреб даже жалкий след:
 И зависть, и судилище по коже
 Живых и мёртвых; и обиды тоже,
 И липкого злословия навет.

 Из зависти, когда она приходит,
 В скелете мрака - мёртвое сукно
 На божий свет из тьмы своей выходит,
 И что-то очень схожее находит
 С душою, падшею на чёрное крыло.

 И судим всё и всех! И всё возможно -
 Не слышать слов, не ведать ни о чём....
 Так почему же? - сердцу невозможно,
 Когда берёзы так неосторожно
 Кромсают равнодушным топором.

 И сразу же - злословием по ранам:
 Как соль на кровь, как горе на беду;
 Как жизнь на смерть - на этом поле бранном,
 Где всё пространство застлано обманом,
 Где правда - сон кошмарный наяву.

 И всё! Уже не в силах расквитаться
 С предательством в подгрудье слабины....
 Уж лучше взабыть с прошлым расставаться,
 Когда не просто с будущим равняться:
 Ни ростом... ни признанием вины.

 Обидеть грубо - просто второпях,
 Привычно бросив капельки сомнений:
 Предлогов - тьма! И губы на сносях,
 Чтоб слов помои вылить в степенях....
 И быть иных уже не может мнений.

 Судить других, не чувствуя их боль,
 В тоску загнав, что сердце положило:
 Не дай-то Бог! А то забуду вдоль
 И поперёк....
 Что совестью, когда-то... всё же, было.