Тихий шелест дождя, как плач,
Как тоски безысходной вечность,
Осень кутает в серый плащ
Из промокших полотен плечи.
Тучи клячей бредут хромой,
Тяжелеют от влаги звуки,
И деревья в тоске немой
Тянут к небу скелеты – руки.
И не в силах уже грустить.
Не взывая, не ждя ответа,
Словно жертву несут в горсти
Плод забытый, как память лета.
Году все начинать с азов,
Время туго пружиной свито,
И вороний гортанный зов
Лег свинцом на осенний свиток.
Влага тьму разлила окрест.
Лишь церквей золоченый лучик,
Как природы нательный крест,
Как надежда, пронзает тучи.
Тихий шелест дождя...
© Copyright: Борис Львович Фроенченко, 2010
Свидетельство о публикации №110072806526
Свидетельство о публикации №110072806526
Рецензии