Песок арены чист пока,
Но что его беречь?
Сжимает сильная рука
Стальной тяжелый меч...
У этих - выучка слаба,
А тот уже устал
И раб вгоняет в рот раба
Отточенный металл...
Хохочут демоны войны,
Ощеря злую пасть-
Иных племен должны сыны
Во славу Рима пасть...
Не за отеческий очаг,
Не за родной простор
И пред тобою брат - не враг,
Но меч его остер...
Арены истолчен песок –
Жестокая игра!
Уже струится алый сок,
Но Рим, платить пора!!!
Не для потехи, а в строю,
Внушая Риму страх,
Мы обнажили меч в бою,
Сметая рабство в прах...
И пусть не нам борьбы плоды,
Литавр победных медь,
Но встанут новые ряды
Готовых умереть...
И пусть букцины протрубят -
Ты кличем им ответь!
Ведь мы приветствуем себя,
Идущие на смерть!
Спартак
© Copyright: Борис Львович Фроенченко, 2010
Свидетельство о публикации №110072806346
Свидетельство о публикации №110072806346
Рецензии