Чернила

Пишу незнакомым почерком, чтоб снова не догадалась…
Пишу лишь прямыми строчками – от этого легче стало?
Куда-то бегут – минутами, кого-то зовут – неискренно –
Чернила пылают яростью: ровными, синими искрами…
Кого же кричит, так буйственно, огонь ненасытного пламени?
Наверное, где-то друг его, с таким же оранжевым знаменем!
И так же красиво – старательно, выводит букву за буквою;
И так же горит мечтательно – следящий за чудными звуками.
Но вот уже полночь, не полночь ли? И звёзды как будто исчезли вдруг –
А мысли унять пытаются усталость моих полусонных рук…
Но только горит, всё горит огонь в чернилах небесно-синих:
И снова бежит строка за строкой, и слово за словом стынет.
Пишу незнакомым почерком, чернилами синими-синими,
И знали бы люди, как хочется, чтоб кто-то читал стихи мои…
Но всё же бегут – минутами, но всё же зовут – неискренно –
Чернила пылают яростью: ровными, синими искрами!..