Серые дни, это серые-серые дни.
Ковыляет по городу тощая белая баба.
Не пиши, не звони - объяснять ничего мне не надо.
От того, что сбылось, уж давно огорченья одни.
А когда-то рукой обнимала, легка и невинна.
В тихий омут манила голосами, что слаще росы.
И лишь белые псы, в рваных шкурах, ерошили гривы,
На холодной земле, от простуд, укрывая носы.
А шумящий вокзал, направленьем в покои из жести,
Накренился в туман, исполином на фоне небес.
И стояли у врат, издавая унылое пенье,
Провожавшие нас, задубевшие Ангел и Бес.
А в ладони твои набрались мужики с фонарями,
Кулаками махали, раздавая на хлеб и на соль.
И, как будто, стена, из стекла, возросла между нами.
И на храмах звонили звонари вместо «си» - «си-бемоль».
Серые дни
© Copyright: Аркадий Бабаян, 2010
Свидетельство о публикации №110072803241
Свидетельство о публикации №110072803241
Рецензии