Запах крови на моих бровях.
Разбиты пальцы об холодный камень.
Из толпы, почему-то, выделяюсь только я.
Либо ранами, или чем-то другим странным..
Народ сыт по горло моим обликом.
Все же оглядываются - ты, может, Ничей?
Я так же молчу, вдыхая коротко,
Ловя отзвуки черных воронов и грачей.
Пойду дальше, прочь, от нелепых вопросов,
Не замечая толпу периферийным косым.
Для этого мира я родился - поздно.
Для остальных же выродился - босым.
Я либо бунтарь, либо покойник.
Я - Ничей. Я даже на него похож.
Забытый во тьме и летаргической коме
Опять достаю воткнутый в меня нож.
Я сам себя выдумал.
Дальше - создали.
Я - хладнокровный создатель чужих путей.
Меня зачеркнули.
Потом стерли.
А поздно ли?
Нет. Я - Живой.
Но не среди людей.
23.04.08
Ни Чей
© Copyright: Татьяна Раскольникова, 2010
Свидетельство о публикации №110072802676
Свидетельство о публикации №110072802676
Рецензии