Грибная сага

 
               
 Грибной сезон в был в разгаре, но я бродил по лесу с полупустой корзиной.
Хорошие грибы ушли в гости к более ранним и удачливым грибникам, а
оставшееся грибное население явно пенсионного возраста никуда не торопилось,
вело себя вызывающе и занималось разведением новых популяций грибных
червей. И вот, когда на меня нахально уставился очередной перезрелый подосино-
вик, мне пришла в голову идея пофантазировать: а как написали бы о грибах
известные современные поэты Лев Котюков, Максим Замшев, Владимир Бояринов,
Сергей Соколовский, Григорий Осипов, Сергей Селезнёв.
               

как бы Лев Котюков
 


* * *


Река теряла берега,
Текла в ничто из ниоткуда.
Высоковольтная дуга
Сияла радужной причудой.

А под дугой в траве лугов
К земле приникли шампиньоны.
То было время грибников –
Шёл легион на легионы…

Со скрипом в плоть входила сталь,
Летели головы в корзины.
И, умножая ту печаль,
Катился вал из дали в даль
Сквозь полки винных магазинов.               


               



         как бы Максим Замшев

             * * *

Червивый гриб – всего лишь гриб червивый,
Что без опаски смотрит на меня.
Он вышел в свет смущённый и красивый,
Крепыш вчера, сегодня – размазня.

И это жизнь?!
              С пелёнок и до хвои?
Да чтоб я по-чубайсовски был рыж!
Я за Можаем всех червей урою.
Урою всех – и отдыхать в Париж!






      как бы Владимир Бояринов


          * * *

В Абиссинии – морды синие,
Не едят грибы в Абиссинии.
А у нас груздя – в шляпку вилочкой,
И сидят, хрустят под наливочку.
А наливочка – с подковырочкой,
Что ни льётся в рот – то наливочка.
И горит она синим пламенем,
А лицо с неё – алым знаменем.

В Абиссинии – морды синие,
Не едят грибы в Абиссинии.
А у нас жуют – морды красные,
Да наливку пьют – жизнь прекрасная.
И грибной сезон не закончится,
Пока Русь стоит,
                пока хочется!

               





      как бы Сергей Соколовский


            * * *

Грянул гром, сверкнула вспышка,
И пошло гулять в лесу.
Эй, уроды и мартышки,
Сторонитесь – разнесу!

Наберут сморчков, и рады.
Доведёте до греха.
Эй, корзиночное стадо,
Я нашёл вам пастуха.

Что ни гриб – одна отрава,
Ни покрышки вам, ни дна.
Эх, несчастная орава!
Эх, великая страна!





         как бы Григорий Осипов

        * * *

Осенняя птица кричала
Над кем-то, упавшем без силы,
И ватные клочья печали
Небрежно ветра относили.

Кричала печальная птица,
А тот, кто лежал в перелеске,
Уже никуда не стремился
Пустой стеклотаре в отместку.

И всё повторялось сначала,
И с каждою сагой грибною
Забытая птица кричала
Над всеми забытой душою.





        как бы  Сергей Селезнёв


        * * *

Опять горит моя душа,
Распахнута и смята.
Я рвусь туда, где не спеша
В экстаз вошли опята.

Где сыроежки в полукруг,
Пленительно и влажно
Ждут, не дождутся моих рук,
Бессовестно-отважных.

Где в страсти бледная вдова
Вниз сбросила юбчонку.
О, как кружится голова!
Но к чёрту вдов.
               Девчонку
Ещё я в силах утомить
Не только лишь губами…
Эй, импотенты, хватит ныть –
Смелее за грибами!