Крик лирический

В труде изломана поэта натура,
Я – не человек, а
Мартышка с клавиатурой…
Макака со знанием алфавита…
Чтоб буржуй за коктелем
Вздыхал: «Dolce vita».
Слова веригами тянут в быт…
Как в таком поэту быть?
Как мыслью срываться в пике?
Как брести налегке
К кромке дня?

Буржуи, вы убили меня!


Рецензии