Памяти Высоцкого

Возможно я тупой и открываю старое,
но потрясение во мне растёт с годами.
Под резкий нервный бит его гитары
я восхищаюсь песен умными словами.
Так не писал никто и не напишет.
Все интонации, как-будто в жарком споре.
В них каждый что-то личное услышит:
иронию и гордость,даже горе.
Как-будто с ним я был давно знаком
и говорил о чём-то сокровенном,
как-будто много лет к плечу плечом
я с ним стоял под пулями смертельными,
карабкался на скалы и любил
красивых женщин,неприступных и беспутных,
как-будто сам с ним где-то водку пил
и вспоминал о своих днях разгульных.
Я навсегда застрял с ним в колее
и волком выл, между флажками загнаный.
Я истребитель был, а он во мне
упорно вёл меня на цели заданные.
Он в сказки окунал меня с башкой,
где свято время, только жизнь не свята,
на братские могилы брал с собой
и  душу раскрывал мне многократно.
А в той душе таился страшный яд.
Он сжёг его и умер он до времени.
Не пережил свой алкогольный ад.
Как жаль,что рано умирают гении!