Высоцкому

Молчите, мастер.
всё что надо вы нам спели.
на ваших песнях мы учились жить.
страна стоит как и стояла.
её не изменить, не победить.
пустеет быстро - нет уж нефти с газом.
легка - уехал за кордон металл.
и даже в реках чистых и прозрачных
усталость русской ленью разлеглась.
берёзы с соснами стоят в обнимку.
в них сок бродит. они топор хотят.
земля давно расплавила осколки
и новых жертв ждут нивы и поля.
дети растут. они вас плохо знают.
для них вы не нашли утешных слов.
завяз в садах по-прежнму благоухает,
уже нет радости от праведных трудов.
из-за границы всё везут народу.
им нравится,- отвыкли от щедрот.
по полю трактор ржавый редко ходит,
по небу новый самолёт пройдёт.
компъютеры везде. у каждого мобила.
как РОДИНА тебя, певца, любила...
но не уберегла от суетной толпы.
до горизонта всё кресты, кресты...
малец балует с автоматом из пластмассы.
он скоро будет с настоящего стрелять.
ему не важно кто будет в прицеле:
чечен, афганец, брат родной иль мать.
боюсь, что треснут крепежи у коней.
боюсь, что вздыбится промерзший лёд.
твоя гитара словно посох сволочь похоронит.
боюсь, что даже праведных не сбережёт...
прости, ты вот не смог,
а мы все жили не по чести.
Веди, родной, мы уничтожим эту нечисть.
поляжем...
новые придут.
И станут петь твои же песни,
как славу господу поют.
июль, 2010.