Мне голос был… И голосила баба.
Не женщина, не птица, не земля.
Сама судьба – от шишки до ухаба
плелась, вилась и билась, как змея.
Мне голос был. А я, оцепенелый,
ни звука, ни ползвука не отдал
за белый цвет, за твой рассвет несмелый,
рассеянный по кухням и судам.
Мне голос был. А по садам шуршало,
жужжало, пресмыкалось и росло
самой любви ласкающее жало,
накручивая стружку на сверло.
Мне голос был – пронзительнее визга,
проникновенней долгого сверла.
Сама тоска пенькой на мне повисла,
велела петь – а голос отняла…
Песня безголосого
© Copyright: Иван Табуреткин, 2010
Свидетельство о публикации №110072704949
Свидетельство о публикации №110072704949
Рецензии