Вот моё письмо – в нём груды мыслей,
И багряно-розовый закат,
И летучий стих, и брызги смысла –
Я смешал, взболтал – и на парад.
За окном гарцует дикий месяц,
Окна желтолицые глядят…
Ночь. Мне скучно. Я пишу, и слышу,
Как соседи в комнате галдят.
Над Москвой сейчас все так же смрадно,
День горит меж каменных громад…
Но под Листа всё же мне отрадно
Понимать, что кто-то мне здесь рад.
Да, всё так – болит под левым боком,
Мысли странные мятутся и искрят,
А на небе звёзды закрывают
Птицы, и на запад всё летят.
Предо мной лежит вот томик Блока:
Пишет он про красных и про Ад…
Но не смог и он уйти от рока…
И его разрушил жизни град…
Ты прости меня за эти мысли,
И за всё – наверное, я гад…
Вот хотел – ан нет, не смог уйти я,
И гляжу украдкой всё назад.
(27.07.2010)
////Отрывок из письма/////
В Нижний
© Copyright: Артем Ковалев, 2010
Свидетельство о публикации №110072703650
Свидетельство о публикации №110072703650
Рецензии