Боль

Кто сказал, что боль должна быть осязаема,
На лбу с испариной и кровью сопровождаемая?
Пульсом бить в голове, отбивая ритмы немыслимые
С гримасами искренними, на лице писанными?
С той толикой сладости, привнесенной извне страданием,
Что заставляет трепетно ждать, сгорая желанием,
И изнемогая, корчась в отчаянии,
Вновь становиться раненным?
Кто провел параллели между ударом и болью?
Кто сказал, что одно следствием другого неизбежно является?
А если раскрытую рану посыпать солью?
Разве не её уверенное присутствие на лице проявляется?

Чьи научные домыслы связали её с нервными окончаниями,
Отвергнув отчаяние, низ ввергнув людские печали?
На пьедестал и в этом вопросе воздвигнув величие тела,
Перед душой, что одиноко прела.
А ведь душа часто болит нестерпимо сильнее,
Как в теле и в ней боль гнойным чиреем зреет, нарывом белеет,
Прорвавшись собой заполнят рассудок,
Терзает мысли, нещадно устраивая день судный.
Душа даже не болит, а протяжно ноет,
С ней в тягучести сравнится пожалуй лишь боль зубная,
Когда скальпель хирурга пульпу вскроет,
Потихоньку её надрезая.

Боль… ты подруга отчаяния, тупая правдивая Сука,
Но и к тебе привыкаешь, когда следуешь всюду, рука в руку...