На безземелье вроде и не жалуемся:
Какие пашни рядом, под рукой.
Мы хлеб растим и по - крестьянски радуемся:
Он только наш, отечественный, свой.
Гордимся тем, что всё у нас просчитано.
И знаем, сколько этого, того.
Ах, хлеб хорош! Ах, урожай невиданный!
Не знаем только, как сберечь его.
Потом уже скорбим и сердцем маемся:
Что ж стало с нами, родиной, страной?
На безземелье вроде и не жалуемся,
А хлебушек - то всё же привозной.
На безземелье вроде и не жалуемся...
© Copyright: Василий Бутов, 2010
Свидетельство о публикации №110072702379
Свидетельство о публикации №110072702379
Рецензии