Бывает...

Устав от забот, с ветром шепчется вечер,
Запутавшись в грусти прогретых садов..
И солнце ему позолотой на плечи
Все сыплет листву нерожденных стихов..

Слетает листва, шелестят междометья,
Грустинкой кружатся слова о былом..
А дворник привычно метелкой - стереть их..-
Безжалостный росчерк бездушным пером....

Иллюстрация из интернета.


Рецензии