Бывает...
Запутавшись в грусти прогретых садов..
И солнце ему позолотой на плечи
Все сыплет листву нерожденных стихов..
Слетает листва, шелестят междометья,
Грустинкой кружатся слова о былом..
А дворник привычно метелкой - стереть их..-
Безжалостный росчерк бездушным пером....
Иллюстрация из интернета.
Свидетельство о публикации №110072701903