И сорваны с пальцев мозоли,
Закрыты чехлы поплотнее.
Концерта бездарной затее
Не сил не хватило, не воли.
Едва только глину гитары
Вдыхаю я мыслью новой,
Я слышу знакомое слово
Куплетов немыслимо старых.
И пальцы истёрты бесцельно –
Танцуют аккордами кости,
И плоть изнывает от злости
В стремительном ритме предельном.
Сбивается песенный лепет,
И бьют струны кольца из меди.
Бредовая мысль о бреде
Сплетает мне медные цепи.
В бессилии перед бессильем
Я звонко натянут колками,
И скованными руками
Играю в разученном стиле.
Я вычерпал крайнюю меру.
Не ждите концертного соло.
На сцене беззвучье и холод,
В крови небилет на премьеру.
Я слишком уставший от боли.
Проигранный исписался.
Три четверти старого вальса –
И сорваны с пальцев мозоли.
***
© Copyright: Илья Аргентум, 2010
Свидетельство о публикации №110072701887
Свидетельство о публикации №110072701887
Рецензии