31 июля 1944 года

  31  июля  1944 года

Ждали. Долго. С утренней  зари.
Командир. Механики. Пилоты.
Антуан  де  Сент-Экзюпери 
так  и  не  вернулся  из  полёта.

Полдень… Вечер… Домыслы  невежд.
Всякие – «А  может  быть…», «Однако…»
Знали  твёрдо:  время  для  надежд 
отмеряет  ёмкость  бензобака.

Ночь  мерцала  маяками  звёзд,
славшими  тревожную  морзянку,
и  молчал, устав,  контрольный  пост
на  далёком  мысе  Капо-Бьянко.

Да  и  где  искать? Вопрос  пустой.
Просто  прочертил  он  вражье  небо,
падая  сгоревшею  звездой 
в  безвозвратную, глухую  небыть.

Можно  бы, скитаясь  по  тылам,
сочинять  романы  в  стиле века.
Но  сейчас  куда  нужней  талант 
просто  оставаться  человеком.

Хорошо  бы  от  своих  щедрот 
сто  томов  потомкам  в  назиданье.
Но  когда  на  вылет  твой  черёд,
просто  нужно  выполнять  заданье.

Не  охотой  на  чужую  жизнь,
не  расправой  в  темноте  шкодливой.
Просто  нужно  убивать  фашизм.
Потому  что  это  справедливо.

Кто  сказал, что  скрюченный  огнём 
он  чадит  палёной  грудой  мяса?
Ведь  узнав, как  думают  о  нём, 
он  бы  сам, конечно, посмеялся.

Он  не  труп. Он  Сент-Экзюпери.
И  ему  не  место  в  чёрной  яме.
 Он  не  может, чёрт  их  побери,
сожран  быть  какими-то  червями.

Слухам  откажите  наотрез,
что  пилот  играл  судьбой  беспечно.
Просто  он  ушёл  в  далёкий  рейс.
Рейс, который  будет  длиться  вечно.