Только кажется, вот он, хвост
Пёстрой птицы, да руки слабы,
Вот он, звук, но его унёс
Взгляд из зеркала. Тот, что справа
Наблюдает, следит, как сыч,
Улыбнётся и снова прячет
Подбородок, повадкой грачьей
Отворачивается, не привык,
Не привык поступать иначе
С тем, что видится, и всерьёз,
Даже клока седых волос
Недостаточно, чтоб поверил.
Это можно, как суеверье
Растолковывать, но от слёз
Мокро утром твоё лицо,
Будто кто-то заподлицо
Сон заштопал суровой ниткой,
Всё привидится, как ошибка,
Всё случится назад лет сто,
Или может быть, тыщу лет,
И желания вовсе нет
Расшифровывать древний свиток.
Просто чувствуешь, что скелет
Этой жизни упрям и слепок,
Как пиджак на него надет.
И упавшая днесь жара
Город твой золотит с утра,
Растекается кружкой мёда.
И кричит тебе грач: «Свобода».
Всё – свобода! Exitare!
Всё свобода! Exitare!
© Copyright: Хана Год, 2010
Свидетельство о публикации №110072605360
Свидетельство о публикации №110072605360
Рецензии