Летящей в лучах

Вы со мной поздоровались так, будто я
только отклик стекла, только блик отраженья,
только плоский фрагмент моего бытия –
отпечаток, размазанный быстрым движеньем.

И конечно же, - Вашим. Летящим в лучах
мимолётности встреч, красоты и успеха.
Заплутавшее эхо, Вы ведь тоже ничья
в этом городе лжи – в этой комнате смеха.

Здесь плывут искаженья вдали от начал,
в этом натиске копий покинувших земли.
В этих псевдоотличьях я что-то встречал...
и по этим следам я брожу не за тем ли?

Вы со мной поздоровались так, будто я
не отличен от Вас... как любая поверхность.
Тот, кто это заметит, он, зло затая,
Вам солжёт обо мне, и я буду отвергнут.

И, конечно же, Вами, летящей в лучах
мимолётности встреч, красоты и успеха.
Я кивнул и прошёл с тишиной на плечах
мимо Вас, столько раз превращавшейся в эхо! -

в этот тусклый квадратик под тонким стеклом:
кто-то в рамке из нас – фотография фото.
Так снимают «со звёздами» там, за углом,
в полный рост с манекеном: с артистом, с народом...

И, конечно же, с Вами... - с букетом цветов,
и не важно с каким: с восковым ли, живым ли...
Меж глухих я немой, только что я – без слов! –
на ходу отражённое в зеркале имя.


____________________________________