На слова этот мальчик скуп, но остер как сталь,
Под ресницами эдакий едкий прищур хрустальный,
И когда опускает задумчиво взгляд усталый,
Вспоминает, о том, как море бушует у скал,
Взгляд темнеет...
А может быть, тень от ресниц.
Он когда-то и кем-то уже не стал,
А сегодня дождь, он промок, не спал,
Бог его до сих пор под крылом таскал,
Но похоже, выпустил из границ...
Знает- город спит, и где-то в бетонной тьме
Она строит мир из чужих страниц.
У нее еще пара недель в году,
Чтобы выжать всё, и сойти за "ту",
Чтобы привкус горькой соли во рту
Поменялся хотя бы на поцелуи.
Она вообщем-то больше ничем не рискует,
В худшем-снова вернется, но не к нему.
Ожидание терзает- "Скажи же, ну!"
Изнутри бьется пульсом- что на кону?
...Ночь. Глаза устремив во тьму,
Он последнюю рвет на гитаре струну...
Глохнет музыка.
Больше она не танцует.
Short story
© Copyright: Диана Тимберленг, 2010
Свидетельство о публикации №110072601768
Свидетельство о публикации №110072601768
Рецензии