Цветы здесь высыхают на плите,
И мертвый час надолго здесь растянут,
И в кои веки раз по доброте
Своей сюда вандалы лишь нагрянут
а так - пустырь и форменный газон,
стоят надгробья словно многоточья,
и днем здесь оставаться не резон,
тем более сюда являться ночью...
он:
Он сторожем работает всю жизнь,
Сказать точней - смотрителем кладбИща,
Следит, чтоб выполнялся здесь режим,
Цветы относит прочь... на пепелище
его давно достал сей чудный мир,
весь этот бред на тонких длинных лапках,
тупой букварь, зачитанный до дыр,
видал он всех в гробу и в белых тапках...
и вот пришел сюда, один живой
на миллион, на миллиард умерших,
и самому пора бы на покой,
но что-то есть, что здесь его все держит
а что неясно - но не в этом суть....
метет дорожки с выправкой солдата,
Порою встанет, чтоб передохнуть,
и ухмыляясь, вслух читает даты...
смотритель
© Copyright: Keydach, 2010
Свидетельство о публикации №110072506717
Свидетельство о публикации №110072506717
Рецензии