Я классику...

Я классику
пурпурных складок
оперенья Эос
у Илиона стен
в виссоне боевых
плащей
и в сонных вздохах
роз Хорезма,
разбуженных руладами
пернатых, отражение
нашедших в рубаи
певцов Востока -
и не только -
вплёл в шёпот
над стихами -
гулом
собранным
губами
твоими
с тайн песков морских...
Ни слова о любви!
Она колышется,
как знамя -
живыми нами,
Испании мерцанием
лимонным
на челе
сквозит,
окрасившего
кровью алой
снег России
внука Ганнибала
и кахетинского струёй
по венам,
начисто истёртым
гуртом трагедий
минувшего века,
как зарница
мчится...
Влюбиться
в вереницу
сладостных
для жизнь познавших
чашей целокупной неба -
всечеловеческих
припоминаний
содроганий,
устоявшей в урагане
светопреставлений
снасти -
всех людей связующего духа -
участь наша,
её нет краше,
опоздавших нет на пир времён
среди попавших
ещё при жизни
в равнодушнейшей отчизне -
в легион
имён...
Рука твоя
дарует через
лес агоний
грядущих -
счстья чащу
на ладони:
ко всему, что есть,
что было
и что будет,
по детски чистого
участья...
Рождаются и умирают люди,
сны младости весёлой
на огне старения
церковным воском
тают,
но над внедрённым
в ритмы
строк размерных
мозгом -
просто -
все вдохновения
имевшие быть место
между рассветом
и закатом
человечества,
как Лазарь воскресают -
возлюбленною больше
выдоха и вдоха
речью,
в которой время всё -
одна эпоха -
для живших
и благословивших бытиё...
Всего лишь ниточка в нетленной ткани
мирозданья -
любви в моей живой крови
пурпурно-складчатое придыханье,
моё...
Не так ли, тленность лепестков всех сущих роз,
на иглах взоров звёзд
в гортанях,
переполненных вниманием
к прекрасному и воспеванием
его,
в мелодию бессмертных ароматов превращали соловьи -
всех лет Господних и любых людских племён ?!.
Я классику
пурпурных складок
оперенья Эос
у Илиона стен
в виссоне боевых
плащей
и в сонных вздохах
роз Хорезма,
разбуженных руладами
пернатых, отражение
нашедших в рубаи
певцов Востока -
и не только -
вплёл в шёпот
над стихами -
гулом
собранным
губами
твоими
с тайн песков морских...
Ни слова о любви!