Смерть Высоцкого

 
Ты зачем
          пришла так рано               
                стерва,
инструмент
           косарский
                заточив?
И струной оборванной –
                по нервам!
резанула,
         занавес
                закрыв.


Ты все тайны
             у Поэта
                знала, 
а иначе
       просто б
                не пришла…
Эх, маэстро,
            повтори
                сначала…  
А в ответ,
          как в песне – 
                тишина…


В горы,
       шаг за шагом,
                без одежды…
Слышите?..
           «О, отворись,
                сезам!» 
Плач и смех,
            разлука и
                надежда,
по хрустальным
               струнам –
                по слезам!..


А внизу,
        в бессовестности
                сытой,
притаившись
            и прикрыв
                свой страх,               
подло бьют
           подкованным
                копытом;
и куда? –
          под дых,
                в висок
                и в пах…


Беспокойно
           крутится
                кассета –
наша жизнь,
           с началом и 
                концом…
В тесноте
          прокуренного
                века:
« Сбросьте маски!
                На лицо – 
                лицо!»


На Ваганьковском
                столпо-
                творенье!
Как немое,
          старое
                кино…
Окончательный
              итог
                творенья
воспалённой
            совести
                Его…


А в Москве
           шумит
                олимпиада…
«Кто поэт?
          Вы что?!
                Не до того…»
Как с небес сошло:
                «Портрет –
                не надо!»
Но народ
         народных –
                и в лицо…


И хрипят,
         хрипят
                магнитофоны:
не обиду,
         не мольбу,
                не стон…
В той одной,
            не праздничной
                колонне,
где горит
          не праздничный      
                огонь…


…На Таганке
            вновь
                скрипят подмостки…               
Много звуков
             притаилось
                там…      
Где-то,
       среди них, –
                живой
                Высоцкий!..
Спел.
     Сыграл.
            И поклонился               
                нам…