Перечитав все строчки от начала,
Дойдя до осознанья бытия,
Вдруг понял:
Жизнь
СВОЁ
берет начало
Со строчек НОВЫХ,
а не с питиЯ...
Бросая на экран обрывки мысли,
Надеясь на признанье и успех,
Не ждем, что вслед читатель громко свистнет
И, что обидней,
грянет "в спину" смех...
Слова...
Играясь в их переплетеньи
Не мучай истину:
она у нас одна!
Одна - лови,
мой друг,
СВОЁ
мгновенье,
Но не в стакане терпкого вина,
Не в "порошке",
в "игле"или в таблетке,
Не в звездных гороскопах мудрецов:
Будь справедлив
к СЕБЕ -
А что? -
Бывает редко? -
Стихи ПИСАТЬ,
пока, что,
НЕ ГОТОВ...
Зеркало... для всех
© Copyright: Николай Редькин 2, 2010
Свидетельство о публикации №110072400651
Свидетельство о публикации №110072400651
Рецензии
"Я — в кризисе. Душа нема.
«Ни дня без строчки», — друг мой дрочит.
А у меня —
ни дней, ни строчек.
Поля мои лежат в глуши.
Погашены мои заводы.
И безработица души
зияет страшною зевотой.
И мой критический истец
в статье напишет, что, окрысясь,
в бескризиснейшей из систем
один переживаю кризис.
Мой друг, мой северный, мой неподкупный друг,
хорош костюм, да не по росту,
внутри всё ясно и вокруг —
но не поётся.
Я деградирую в любви.
Дружу с оторвою трактирною.
Не деградируете вы —
я деградирую.
Был крепок стих, как рафинад.
Свистал хоккейным бомбардиром.
Я разучился рифмовать.
Не получается.
Чужая птица издали
простонет перелётным горем.
Умеют хором журавли.
Но лебедь не умеет хором.
О чём, мой серый, на ветру
ты плачешь белому Владимиру?
Я этих нот не подберу.
Я деградирую.
Семь поэтических томов
в стране выходит ежесуточно.
А я друзей и городов
бегу, как бешеная сука,
в похолодавшие леса
и онемевшие рассветы,
где деградирует весна
на тайном переломе к лету...
Но верю я, моя родня —
две тысячи семьсот семнадцать
поэтов нашей федерации —
стихи напишут за меня.
Они не знают деградации.
1967"
Андрей Вознесенский
-------------------------------------------------------------
-------------------------------------------------------------
-------------------------------------------------------------
Александр Колмаков 1 24.07.2010 02:53 • Заявить о нарушении
«Ни дня без строчки», — друг мой дрочит.
А у меня —
ни дней, ни строчек.
Поля мои лежат в глуши.
Погашены мои заводы.
И безработица души
зияет страшною зевотой.
И мой критический истец
в статье напишет, что, окрысясь,
в бескризиснейшей из систем
один переживаю кризис.
Мой друг, мой северный, мой неподкупный друг,
хорош костюм, да не по росту,
внутри всё ясно и вокруг —
но не поётся.
Я деградирую в любви.
Дружу с оторвою трактирною.
Не деградируете вы —
я деградирую.
Был крепок стих, как рафинад.
Свистал хоккейным бомбардиром.
Я разучился рифмовать.
Не получается.
Чужая птица издали
простонет перелётным горем.
Умеют хором журавли.
Но лебедь не умеет хором.
О чём, мой серый, на ветру
ты плачешь белому Владимиру?
Я этих нот не подберу.
Я деградирую.
Семь поэтических томов
в стране выходит ежесуточно.
А я друзей и городов
бегу, как бешеная сука,
в похолодавшие леса
и онемевшие рассветы,
где деградирует весна
на тайном переломе к лету...
Но верю я, моя родня —
две тысячи семьсот семнадцать
поэтов нашей федерации —
стихи напишут за меня.
Они не знают деградации.
1967"
Андрей Вознесенский
-------------------------------------------------------------
-------------------------------------------------------------
-------------------------------------------------------------
Александр Колмаков 1 24.07.2010 02:53 • Заявить о нарушении