Письмо
А по сердцу веет холодная вьюга.
Зачем она веет? Куда же стремится?
И долго ль болеть мне с такого недуга?
Бумаги листок. И перо да чернила.
Письмо я пишу... Уж темно за окном.
Пишу я о том, как весна уходила,
Мне вслед помахав лучезарным крылом.
О том, как безлиственно маяться в клетке,
Не зная свободы, не помня себя.
Ах, если бы были мечты мои метки,
Спорхнул бы на волю, себя не губя...
О том, как каштаны шумят на приволье,
И светятся ризы полуденных ив,
Как ветер шальной, погуляв на раздолье,
В спокойствии косы берез опустил.
Ну, что еще можно сказать на бумаге?
Что можно еще из тюрьмы отписать...
Как в поле цветок, лишь живительной влаги
Желал бы я ныне душой отыскать.
Пока ж - пелена лепестками ложится,
И по сердцу веет холодная вьюга.
И за горизонт мое счастье стремится,
И нет ни любви, ни надежды, ни друга.
Свидетельство о публикации №110072405504
Ему и себе во страстях потакая.
Ты стал его тленной, безудержной частью
Дорогою в Рай, по дороге ль из Рая.
Оставив никчемность, ты выбрал глубИны...
Вонзаясь в них пьяно во поисках Чуда.
Желаю, чтоб зрели бы вместе седины.
Чтоб вам - в неизвестность кончина Иуды.
Желаю ВАМ СЧАСТЬЯ! Навеки! В скрижалях.
Стремительных взлётов дороги к Парнасу!
Средь радостей будьте своих и печалей
Лишь вместе, за руки под стук тарантаса,
Который проводит с рождений до тризны
Любого из нас! Но вы лучше - вы рядом!
Где б ни был ваш дом, пусть вам будет Отчизной
Любви бесконечной хмельная наяда!
Помню 24.07.2010 21:11 Заявить о нарушении