Спрячься в тыкву золушка,
Прикрой свои глаза.
Счастье – где-то у донышка,
А пока в душе пустота.
Ну что - хромая, разутая
И хлестающая коньяк,
И мачехой погнутая,
В голове твоей бардак.
Милый принц казался славою
И исполнившейся мечтой,
А теперь эту сволочь слабую
Тащить на шее тебе одной.
Ты уже проклинаешь крёстную
И того голубого пажа.
Я ведь боль твою чувствую…
И зачем ты принца ждала?
Хромая золушка
© Copyright: Мирра Кросс, 2010
Свидетельство о публикации №110072403859
Свидетельство о публикации №110072403859
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.