Ты и любила не меня

Ты и любила не меня, и не со мной жила.
И ежедневно над самой собой  реванш брала.
Учила имя, мой  язык, усилий не тая,
Ты колдовала надо мной как Бог седьмого дня.

Художник, скульптор ты, поэт, создатель бытия.
И с каждою попыткой «нет» пугало лишь тебя.
Ты верила — еще чуть-чуть, из-под руки твоей
Возникнет тот, с кем можно в путь и до скончанья дней.

Ты так пыталась Гуру быть, вся в книгах и Таро.
Чтоб мог по-твоему любить, вручала мне перо.
Давала холст, давала кисть и масло конопли.
Чтобы по-твоему вплестись они в твои смогли.

Без устали без счета дней, и не останови,
Давала телу моему урок большой любви .
Менялись дни календаря и луны, и года.
И ты решила, что все зря и это навсегда.

Когда решила ты уйти, отвергнув результат
Свой, многолетнего пути, не посмотрев назад.
Ошиблась только лишь в одном ты к горю моему.
С тобою  разделил бы  дом я,  плаху, и тюрьму.

С тобою б до конца  весь путь сейчас, а не потом.
Ты зря поглощена была не мною, а трудом.
Чтоб из меня лепить меня, все лишнее отсечь,
Я и сейчас, тебя любя, подтапливаю печь.

Я и тогда готов был жить, тебе стирать носки.
Я и тогда готов был быть подушкой для тоски.
Я и тогда любил и жил, но позволял тебе
Какой-то непонятной лжи довериться в судьбе.