И снова про дождь

Ливень шлепал по лужам,
надувал пузыри,
все закончили ужин,
собрались у двери.
– Может, кончится скоро?
– Хорошо бы, пора...
– Нет, берет нас измором,
зарядил до утра...

– Ну так что?
Мы решились
и рванули под дождь.
Капли в зонт колотились
так сердито, что дрожь
пробегала по ткани,
и стекали ручьем.
– Барбариски в кармане?
– Значит, все – нипочем!
Крыша с длинною ручкой
и родное плечо,
телефон – чтобы с внучкой
поболтать ни о чем.

Ни о чем – это столько,
что и не передать,
словно долька за долькой
апельсин разбирать,
словно грифелем каждым
след чертить на листе,
ни о чем - это важно,
можно даже вспотеть,
буквы соединяя,
повторяя слова,
штука, ох, непростая...
– Сколько лет тебе?
– Два.

Дождик стих,
на асфальте
разлеглись фонари,
листик в воздухе сальто
и кульбиты творит,
мир промытый пустынен:
ни машин, ни людей,
лишь скамейки застыли
вдоль промокших аллей.
Чисто как и привольно,
как свежо и легко!
Мы прогулкой довольны...

– Ой, забыл молоко!
– В круглосуточном будет.
Ты собьешь мне коктейль?
Но с мороженым!
– Купим.
– Только чур, карамель!
Надо ж, ночь прогуляли!
Как часы-то бегут!
– Знаешь, мне показалось,
что всего пять минут...