L ideal perissant. Погибшему Идеалу

Ты рисовала лучше всех
И пела мне, что «веришь в сказки»
Меня сводил с ума твой смех,
Ты видела меня без маски.

Но талию окутал жир,
А острый ум затмила печень,
Lord Byron — бывший твой кумир,
Пылится где-то, незамечен.

Нотных тетрадок толстый том
Предпочитаешь ты абсенту,
И кто только не вхож в твой дом
Случайным пользуясь моментом?

Тушишь окурки об рояль,
Сменила каблуки на сланцы:
Исчезла голубая даль
В тумане напускного глянца.

Острому взгляду — пыль в глаза,
Шикарным платьям — мини-юбки,
И на щеке твоей слеза
Теперь только от лишней рюмки.

Уже ты вряд ли отличишь
Рахманинова от Шопена.
Любой звонок — и ты летишь —
В твоём бокале пляшет пена.

Печально сознавать итог,
Что осень наступила в двадцать,
Что солнца жаждущий цветок
Не смог так долго продержаться.

С кем пошло шутишь ты теперь?
Что пьешь ты в этот летний вечер?
Всё веришь в сказки?
Пой.
И верь.
Прощай, мой идеал.
До встречи.