Ой, да защити, или осторожно - шмель

Как всегда, утром радостная «Ураааа, на работу – черные будни, СТОПинг, СТОПиг, не чёрные будни, а черные числа светлых и солнечных будней…
Как водится, работа – это счастье, когда нечего больше делать… Счастье, да еще какое, вот только не для тех, кто был растоптан на асфальте пыльными подошвами…

Ну, да, ладненько… не буду по перёд батька в пэкло.. Всё сначала и по-порядку…
Дык, вот… Иду эт значится я на работу – 3 км, пешёчком… Утро, а солнце жарииииит, не позавидуете… Иду, смотрю как всегда на небушко, разговоры разговариваю с ним, любуюсь, какое оно чистое и красивое и вот.. опять вкрапление… (помните, господа, я говорила вам, что даже глядя в небо, я вижу, что делается под ногами)…
Глаза опускаю и вижу… милашечка такая, прям на пути моего следования, что-то кивиряется в кипящем-то асфальте тротуара, по которому ежедневно, ну за редким исключением в красные числа выходных, я тилёп-тилёп своими-то двоими, то бишь одиннадцатым номером в 3 км…
Ну, да, ладненько, песня-то не об этом… А вот о нём… Подхожу ближе и вижу… - пушистенький, красивенький - как вы думаете, кто?  Да, что вы… нет, конечно, не котёнок, а шикарнейший шмель…

Так песня опять не о нём, а о том, что он там делает…
Ковыряется он в асфальте, что-то выискивает…
Думаю: «И почему это он не на душистом хмеле, а при дороге, где такой стоит шум и гул? А может это огромнющее количество децибелов, которые мне круглосуточно влетают сквозь стены моего убежища, дезориентировали его. Вот он бедняжка и перепутал – асфальт с душистым, зелёным хмелем». Благо дело, у меня реакшн работает, как пропеллер вертолёта… Я быстренько выхватываю своё орудие (не-аа, оБшиблись - не труда) ежедневной коммуникации и-и-и… начинаю его, то бишь шемлика снимать… и так и сяк, а он: «ну, чё пристала, я тут хмель ищу», - а я ему,- «дык, где ты увидел здесь хмель – глупый шмель… Да и снять-то я хочу тебя, токмо для будущего поколения»…

Ну, знамо дело, он дёру от меня, неааа, не полетел, а так поковылял на своих четырех… а я за ним, гобуПЧиком, за ним…Спасибо, не чихаю я, не чихаю…

Надоело ему от меня бегать и он мне так…:
- Ну, лано-лано, я согласен, давай меня снимай, потом пропиаришь, глядишь я на глянцевые обложки женских журналов с обнажен…
А я ему:
- СТОпиг, сударь, Вы что-то уж слишком… я же сказала, токмо для будущего поколения…
Ан, не тут-то было… теперь не он от меня бежал, а я от него…

Кричит мне в догонку:
- Постой, ну сними же меня, сними для неё родимой - для жизни будущей…
Эх…, а ведь я забыла о том, что на одиннадцатом номере добираюсь к своим рабочим будням…
Попрощались мы с ним и такая вся довольная иду дальше…
Вот уже близееенько, близееенько мои рабочие будни и опять вкрапление… Что это, что это?
Волосы дыбом встали, зашевелились, словно живые, сердце сжалось как комок от укуса змеи…
Прям на пути моего следования, опять шмель… Но почему он не роет ямку в асфальте, почему потемнел, не такой красивый, сверкающий на солнце своей разноцветной одёжкой?
Опустила я глаза и вижу… лежит недвижимый… хорошо, что темные солнечные очки на глазах, а то слёзы так и полились бы ручьем…

Лежит он миленький мертвый, чьими-то пыльными подошвами раздавленный…
Всё, думаю, обогнал он меня, чтобы умереть прямо у меня на глазах… А ведь я не говорила, что буду снимать его в последний раз, ну не говорила… Я снимала его для будущих поколений..

В общем, настроение никакущее, болью сердце моё обливается…
Как же так? Вот он только, что был, а теперь – его нет…Ну, почему ты здесь? Что ты здесь делал? Там на душистом, зелёном хмеле, ты бы жил и жизни радовался… А теперь…?!

Вот такова цена славы!!!

P.S. Жаль мне природу, жаль мне их – божье творение, которое гибнет под подошвами чьих-то пыльных ножищ…

«Замечайте детали, будьте внимательны к деталям», - говорит Великий Маг…
Хотела бы не замечать, да замечается…
 
Плачевная песнь:

Ах, ты шмель, мой шмель, не душистый хмель
домом стал тебе...,а пыль дорожная,
пыль асфальтова стала кладбищем…
Ах, ты шмель, мой шмель,
ну, зачем ты сел на дороженьку,
на дороженьку, да на пыльную?
Что искал ты там, на дороженьке, что незелена?
Али мало тебе трав душистых с мятою, 
да, трав зелёных с хмелями?
Не искал ты смертушки, а нашёл её -
под подошвами-то,  да пыльными,
под ногами-то, да спешащими,
под ногами, да неосторожными…
Ой, сгубили тебя - сердце доброе,
да душа-то твоя доверчивая…
Пал ты смертию, да безвременной,
сел ты на земь, да не вОвремя…
И не знала душа твоя, сердце доброе,
что пройдёт по тебе, злой «хозяин»
Земли - бессердечный, топчАщий,
да, мельчайшие-то детали, не примечающий…
Вот и весь сказ о жизни шмелевой,
жизни шмелевой, что не во хмелевом во бору,
не на травушке той, что зЕлена…
…
Ой, да плачет сердце моё,
по тебе мой, шмель…
Да, рыдает душа моя,
по тебе, мой шмель…
Да, взывает разум мой,
да к вам, кто живёт на Планетушке:
Не давите то, что под ноженькой,
не сгубите того, что рядышком…
Не лишайте жизни, что ни вами данная,
ибо вы не хозяева, а злые вороги,
ибо вороги для Природы-Матушки.
Ой, да защити же Ты, Вседержитель Мой,
тех, кто радует красотой своей…
Защити его – шмеля славного,
шмеля дивного и желанного…
Пусть садится он не на пыль-дороженьку,
а на сладкий хмелюшек, да на зелЁну травушку…

14:27   23.07.2010