Пиратская ностальгическая

*) на коркунс тут один:
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/160468/





Поэма. Нет, ПЕСНЯ!

***

Плесните-ка вина спасительной отравы,
Томится при свечах замызганный стакан.
Какие времена, такие, блин, и нравы,
В сапожниках зачах распятый истукан.

А было же не так, а было же иначе
Тому назад, под счет, каких-то триста лет:
Сильнее, чем в Христа, мы верили в удачу,
И чуточку еще в кинжал и пистолет.

Предвидя абордаж, дрожала каравелла,
И факел на корме волнительно мерцал,
А бравый экипаж горланил оголтело:
«Пятнадцать человек на ящик мертвеца!»

Кормили мы акул купеческим паштетом,
По скользкому пути шагая налегке.
И в ус никто не дул особенно при этом,
Пиастры прокутив в ближайшем кабаке.

Любили петли нас, а мы любили женщин,
Бросая к их ногам сокровища земли,
Целуя про запас, назло судьбе зловещей,
Сжигая ради дам мосты и корабли.

Разобраны давно на доски бригантины -
Взамен морских дорог складские стеллажи.
Как полное дерьмо, редиска и скотина,
Мне метку в руку рок с улыбкой положил.

В бутылке ром иссяк, и как-то не до песен.
Пылится на столе минувших дней сюжет.
Теперь я всем и вся совсем неинтересен,
Поскольку триста лет на пенсии уже.

Эх, лучше бы меня повесили на рее!
Я б вольный ветер пил и ангелов пугал.
А тут, богов кляня, от скуки я дурею,
И нету больше сил для вылазок в астрал...

Единственное, что спасти пирата может
От штиля серых дней и отмели ночей -
Мой нежный зверь в пальто из мягкой смуглой кожи,
Целительный елей чарующих очей.

Хождения к врачу маленько притомили.
К чертям морским покой и дум бобыльских стынь!
Жениться я хочу, на лучшей из Эмилий,
На самой колдовской чертовке из богинь!

У Вашего крыльца стою, смятенья полный.
Владычица морей, о милости молю!
В кармане два кольца, в башке бушуют волны.
Так бросьте же скорей швартовы кораблю!

Покуда не пуста моя пороховница,
Ее мы при луне на пару подожжем.
Приблизьте же уста, плутовка, баловница,
Не режьте сердце мне зазубренным ножом!

Пустите на порог, прижмите к теплой стенке.
Постелью будет нам велюр ночной тиши...
А бедность – не порок, завернуты в нетленки
Летящие к ногам сокровища души.
*)